Le printemps est enfin là. J’aime cette saison, la douceur des parfums du jardin commence à se distiller dans l’herbe, les soirées s’allongent, offrant un répit contre le temps. Qu’importe l’heure à laquelle je quitte le bureau, la sensation de m’ensauver de bonne heure est enfin présente. Je marche d’un pas plus lent, comme la majorité des Parisiens que je croise, si pressés d’ordinaire. N’est-ce pas un peu stupide d’ailleurs ? Attendre que le printemps soit là pour prendre son temps ? Et sitôt la saison douce passée, la pluie revenue, chacun repartira de son pas pressé sans contempler le paysage ? Allant d’un point à l’autre, de la maison à la gare, de la gare au bureau, incapables que nous sommes de repérer le moindre détail de notre chemin. Moi-même cheminant chaque jour dans les mêmes rues tel un automate, incapable de les nommer pour indiquer un point de rendez-vous. Honte à moi ! Mais j’oublie comme n’importe qui d’autre mes défauts, prise dans le tourbillon des semaines qui s’enchaînent, des week-ends à organiser du mieux possible en gardant un petit bout, un moindre temps pour profiter de la vie qui file et des gens que j’aime avant qu’ils ne soient plus là ou que je ne sois plus là.

Mais le printemps est là, rentrer chez soi, ouvrir le volet sur la rue, la baie vitrée sur le jardin, toutes les fenêtres, respirer doucement l’air chargé de senteur qui entre dans la maison. Prendre son temps, prendre mon temps, un moment de détente, avoir conscience de ce moment rare, le vivre, l’apprécier. Est-on capables de l’apprécier ? D’apprécier un instant de bonheur quand il a lieu, de le déguster comme un vin rare, de le vivre vraiment, non pas se contenter de le regarder de l’extérieur et d’attendre qu’il se termine pour le regretter ? J’en ai la capacité, je sais m’arrêter pour goûter un moment rare et j’en suis heureuse.